Livre pensar

Flor. Minha flor, flor vem cá. Daquelas flores que passam.  Com seu jeito de passar. Flores fechadas que um dia se desabrocham. Flores caladas que um dia falam. Por si e sua simplicidade, flores. Me perguntam se gosto da primavera.  odeio. Flores caminhando pela rua. Deixando sorrisos pelo ar. Flores vestidas de flores.  Algumas exalam perfume... Outras nem cheiram.  Mas ainda sim flores.  Como sair por um jardim. Com rosas e seus espinhos.  Com cravos e suas anunciações. Odeio primavera.  Odeio a beleza que passa, agora menos tímida devido ao novo tempo. Me dói os olhos ser bombardeado por cores. 

Flor. Minha flor, flor vem cá. Daquelas flores que passam.  Com seu jeito de passar. Flores fechadas que um dia se desabrocham. Flores caladas que um dia falam. Por si e sua simplicidade, flores. Me perguntam se gosto da primavera.  odeio. Flores caminhando pela rua. Deixando sorrisos pelo ar. Flores vestidas de flores.  Algumas exalam perfume... Outras nem cheiram.  Mas ainda sim flores.  Como sair por um jardim. Com rosas e seus espinhos.  Com cravos e suas anunciações. Odeio primavera.  Odeio a beleza que passa, agora menos tímida devido ao novo tempo. Me dói os olhos ser bombardeado por cores. 

As coisas que passam, ou não As coisas que marcam, ou são. Atravesso uma porta, um quarto  Cheiro de mulher. Perfume que me entorpece. Seu sorriso ainda ecoa na visão de meu passado. Tão real como quando o vi a primeira vez. Uma timidez estampada no branco. Em meu peito piruetas, A bailarina despertava. E toda a vermelhidão do mundo surgia em nossos rostos.